"Dimanche matin, la pluie, le froid, l’automne étaient déjà là. Gert Strauder, la cinquantaine élégante, s’engouffra dans le musée d’Art Moderne. Son long trench gris dégoulinait sur les dalles pendant qu’il payait son ticket. Il ne savait pas très bien pourquoi il était entré là, si c’était à cause de la pluie ou pour visiter cet endroit qu’il n’avait plus fréquenté depuis tant d’années.
Peu importe, de toutes façons, il était libre de faire ce qu’il voulait, personne ne l’attendait chez lui, son divorce étant prononcé depuis six ans déjà. Il repensa à Adelheid, qui était partie, désespérée de n’avoir jamais réussi à éveiller le grand amour chez son mari… Elle était gentille, Adelheid, et Gert l’aimait bien.
« Vingt-cinq ans, tout de même… » Se disait l’homme en commençant une visite superficielle de la première salle du musée.
Il frissonna un peu, enfonça ses mains dans ses poches et se souvint.
1973.
Gert trimbalait sa guitare sans talent et son adolescence fière. A la sortie du campus, le bar « Der Durstige Student » était devenu son refuge, son nid, depuis que Griselda y travaillait ses cours d’histoire de l’art.
Gert sourit en regardant une sculpture étrange, mais c’était une image du passé qui l’émouvait. Il revoyait Griselda, petite malgré ses dix-sept ans, les cheveux noirs et courts, toujours ébouriffés. Pendant des semaines, Gert était resté dans l’ombre, assis près du pilier de béton couvert d’affiches colorées, et de là, il l’observait."...

A suivre...